Fue cuando termin\u00f3 la Primera Guerra Mundial. Ahora hace cien a\u00f1os. Uno de los millones de soldados que lucharon y murieron en aquella guerra fue Wilfred Owen. Era un poeta, y por eso se uni\u00f3 al regimiento de los fusileros artistas, como todos, sin pensarlo demasiado, sin saber por qu\u00e9, y fundamentalmente, sin saber qu\u00e9 era la guerra. Uno de los temas m\u00e1s recurrentes de la poes\u00eda del autor es precisamente la fatua sensaci\u00f3n de orgullo que provoca el alistamiento en aquellos que desconocen su significado. Pero todos estos reclutas lo aprender\u00edan muy pronto, cuando al t\u00e9rmino de la batalla del Somme -que se luch\u00f3 por cuatro meses de 1916 con un \u201cresultado incierto\u201d -m\u00e1s de un mill\u00f3n de hombres hab\u00edan perdido sus vidas tratando de matar a otros. Por carta, el poeta dec\u00eda a su madre que, en su papel de oficial asistente, \u201ccensur\u00e9 centenares de cartas ayer, y la esperanza de paz estaba en todas ellas\u201d.<\/p>\n
Tras cinco meses de combate y tres en el frente de batalla, el poeta fue evacuado a un hospital con trastorno de estr\u00e9s post-traum\u00e1tico. Seg\u00fan el autor este era el s\u00edntoma com\u00fan entre aquellos que eran demasiado humanos para ser soldados. Pronto se cur\u00f3, y se hizo completamente insensible al dolor, a la muerte y a la guerra. Y as\u00ed se convirti\u00f3 en un h\u00e9roe, y fue condecorado. \u00c9ste ser\u00e1 el tema de uno de sus m\u00e1s reconocidos poemas, Insensibilidad. Gracias a esta insensibilidad, un anest\u00e9sico enajenante con algo de entorpecimiento, indolencia y mucho de desafecto, el segundo de Manchester tom\u00f3 la l\u00ednea al oeste del canal Sambre-Oise el 31 de octubre de 1918 y cuando intentaban cruzarlo, un oficial y veintid\u00f3s de sus hombres fueron alcanzados a primera hora de la ma\u00f1ana del 4 de noviembre. Luego muri\u00f3 Owen. Todos ten\u00edan menos de 25 a\u00f1os. Sus madres recibieron un telegrama el d\u00eda del armisticio. Y fueron enterrados a una milla de aquel lugar.<\/p>\n
Para orgullo de sus superiores, estos soldados que hab\u00edan estado viviendo su muerte durante semanas o meses, formar\u00edan para siempre en alineaciones perfectamente geom\u00e9tricas, imperturbables, intachablemente muertos bajo sus uniformes l\u00e1pidas. No llegaron a aprender que ellos fueron el ep\u00edlogo de aquella guerra. Sobre este tema escribi\u00f3 Owen uno de sus m\u00e1s afamados poemas, Dulce et decorum est pro patria mori (es dulce y honorable morir por la patria):<\/p>\n
Doblemente encorvados, como viejos pordioseros harapientos,<\/p>\n
Magullados y de rodillas, tosiendo como brujas, maldec\u00edamos en el fango,<\/p>\n
Hasta que ante las persistentes llamaradas nos volvimos de espaldas<\/p>\n
Y comenzamos a avanzar trabajosamente la distancia.<\/p>\n
Los hombres marchaban adormecidos. Muchos hab\u00edan perdido sus botas<\/p>\n
Pero continuaban cojeando, calzados en sangre.<\/p>\n
Todos marchaban lisiados;todos ciegos,<\/p>\n
Borrachos de fatiga; sordos incluso al silbido<\/p>\n
De las bombas de gas que ca\u00edan suavemente tras ellos.<\/p>\n
\u00a1Gas!, \u00a1Gas! \u00a1Aprisa muchachos!, un \u00e9xtasis de torpes movimientos<\/p>\n
Para ajustarse los rid\u00edculos cascos justo a tiempo.<\/p>\n
Pero alguien continuaba gritando y tropezando<\/p>\n
Y revolc\u00e1ndose como un hombre en el fuego o en la cal.<\/p>\n
Borroso, a trav\u00e9s de la vidriosa niebla y de la espesa luz verde,<\/p>\n
Como bajo un mar verde, lo vi yo ahogarse.<\/p>\n
En todos mis sue\u00f1os, ante mi in\u00fatil mirada,<\/p>\n
\u00c9l se arroja sobre m\u00ed, consumi\u00e9ndose, asfixi\u00e1ndose, hundi\u00e9ndose.<\/p>\n
Si en alg\u00fan sofocante sue\u00f1o, t\u00fa pudieras marchar<\/p>\n
Tras el carro en el que nosotros lo arrojamos,<\/p>\n
Y ver los ojos blancos retorcidos de dolor en su cara,<\/p>\n
En su cara desgarrada, como una diab\u00f3lica dolencia del pecado;<\/p>\n
Si t\u00fa pudieras o\u00edr, en cada sacudida, la sangre<\/p>\n
Manar gargareando de sus espumeantes y p\u00fatridos pulmones,<\/p>\n
M\u00e1s amarga que el infame<\/p>\n
Rumiar de las bestias, incurables llagas en lenguas inocentes,<\/p>\n
Amigo m\u00edo, t\u00fa no contar\u00edas con tal alto orgullo<\/p>\n
A ni\u00f1os ardientes de una desesperada gloria,<\/p>\n
La vieja mentira: Dulce et decorum est<\/p>\n
Pro patria mori.<\/p>\n
NOTICIAS DE GIPUZKOA<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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