{"id":33793,"date":"2015-11-30T11:44:28","date_gmt":"2015-11-30T09:44:28","guid":{"rendered":"https:\/\/nabarralde.eus\/contra-la-fiebre-amarilla\/"},"modified":"2015-11-30T11:44:28","modified_gmt":"2015-11-30T09:44:28","slug":"contra-la-fiebre-amarilla","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/nabarralde.eus\/es\/contra-la-fiebre-amarilla\/","title":{"rendered":"Contra la fiebre amarilla"},"content":{"rendered":"\n<div>\n<p style=\"text-align: justify;\">Para sobrellevar estos d\u00edas encontr\u00e9 Morfina, de Bulgakov. Los que saben de Mijail Bulgakov dicen que su mejor libro es su novela f\u00e1ustica, El maestro y Margarita (el diablo, disfrazado de italiano, llega a Mosc\u00fa, y la deja hecha fleco), pero lo que yo quer\u00eda era salirme del pantano, no internarme m\u00e1s en \u00e9l, as\u00ed que eleg\u00ed Morfina.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">En el a\u00f1o uno de la revoluci\u00f3n en Rusia, un joven m\u00e9dico reci\u00e9n graduado llega a su puesto en un dispensario perdido m\u00e1s all\u00e1 de Smolensk. Los faroles de petr\u00f3leo m\u00e1s cercanos est\u00e1n a nueve verstas, en la estaci\u00f3n de ferrocarril, y la luz el\u00e9ctrica a m\u00e1s de cuarenta verstas, en la capital de distrito. Lo reciben una comadrona que hace de enfermera, un enfermero que saca dientes tal como los carpinteros extraen clavos de la madera vieja, y un mujik que se encarga de los caballos y el carb\u00f3n y el alambique casero de vodka que los mantendr\u00e1 vivos durante el invierno. \u00a1Le deseamos que se acostumbre a estar entre nosotros!, le dicen cuando llega.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">El doctorcito no acaba de acomodarse cuando traen al dispensario a una chica con las piernas aplastadas por un arado. Casi no tiene pulso, es un gui\u00f1apo humano. No la martirice, no podr\u00e1 salvarla, le murmura el enfermero. Los familiares de la chica y la comadrona lo contemplan con ojos mudos. Con un hilo de voz \u00e9l ordena que la pongan sobre la mesa de operaciones y le inyecten alcanfor. Nada de lo que estudi\u00f3 lo ha preparado para este momento, sus conocimientos se desvanecen en esa neblina que es su cabeza, el sudor le cubre los ojos y los brazos se le ensangrentan hasta los codos mientras corta, tapona, reconstruye y descarta lo que no puede reconstruir. Cuando termina, pregunta a la comadrona: \u201c\u00bfSigue viva?\u201d Un tercio de las piernitas ha quedado en el piso de la sala de operaciones. La comadrona dice: \u201cVivir\u00e1. Vaya a descansar\u201d. El se desploma en su camastro pensando: no tardar\u00e1n en llamar a mi puerta para avisarme que ha muerto. Llaman a la puerta, pero dos meses despu\u00e9s. Es alguien que quiere saludarlo: la chica, en muletas, sonriente, la pierna salvada pisando tentativa pero gr\u00e1cilmente las tablas del suelo.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Un a\u00f1o va a estar el doctorcito en aquel dispensario. Sacar\u00e1 garbanzos de o\u00eddos infantiles, enfrentar\u00e1 neumon\u00edas, hernias, sarcomas, difterias, heridas de arma blanca y de fuego, hemorroides, s\u00edfilis y partos, atender\u00e1 a quince mil pacientes y s\u00f3lo se le morir\u00e1n seis. Desde el primer mes acudir\u00e1n a verlo hasta noventa personas al d\u00eda porque, luego de una traqueotom\u00eda exitosa, se correr\u00e1 la voz por las aldeas: el doctorcito le puso una garganta de acero a un ni\u00f1o que no pod\u00eda respirar. Le har\u00e1n saber cuando se equivoca, tambi\u00e9n. Una campesina llega un d\u00eda con su nieto de un a\u00f1o en brazos. Al nieto le falta el ojo izquierdo, debajo del p\u00e1rpado tiene un globo amarillo. \u201cDale unas gotas y s\u00e1nalo\u201d, pide la vieja. Por qu\u00e9 no lo trajiste antes, le grita el doctor. \u201cMi esposo no me dio el carro, son s\u00f3lo cinco verstas, para qu\u00e9 cansar en vano al caballo.\u201d S\u00f3lo queda operar, a esta altura, dice el m\u00e9dico. \u201c\u00bfCortar, dejarlo sin ojo?\u201d \u00a1No tiene ojo, mujer! \u201c\u00a1Hace tres d\u00edas lo ten\u00eda!\u201d, grita ella, arranca al nieto de la camilla y se va.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Una semana despu\u00e9s, en la sala de espera, una vieja se queja de un dolor en el costado. El doctorcito la hace entrar, la vieja tiene el cuerpo abultado, envuelto en un chal. Cuando lo abre, hay un ni\u00f1o que mira el mundo con hermosos ojos casta\u00f1os. \u201c\u00bfNo lo reconoces? \u00a1Dec\u00edas que no ten\u00eda ojo, pues le ha salido uno!\u201d Mientras el m\u00e9dico revisa al ni\u00f1o y descubre en el p\u00e1rpado inferior una peque\u00f1a cicatriz en la mucosa, la vieja dice: \u201cCuando volv\u00edamos a casa la otra vez se le revent\u00f3 solo, sali\u00f3 el pus y&#8230;\u201d No hace falta que expliques, mujer, ya he comprendido, la interrumpe el m\u00e9dico, pero ella sigue: \u201cS\u00ed hace falta. Te lo traje para que aprendas, doctorcito\u201d.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Tiene mucho que aprender el doctorcito. En medio de una tormenta de nieve, luego de que se le haya muerto en brazos una novia a la que acudi\u00f3 a salvar, se niega a permanecer en un lugar donde es inservible, necesita con todo su ser salvar a alguien, decide volver al dispensario aunque no se ve el camino en la blancura de la tormenta. El trineo y los caballos se hunden en la nieve, el cochero lo maldice por haber querido volver, \u00e9l empuja el trineo desde atr\u00e1s mientras el cochero tira de los caballos cuando ve acercarse un punto negro que se va convirtiendo en dos, que se van convirtiendo en gatos, y siguen creciendo y ya parecen perros, pero son lobos. El manotea la pistola que lleva al cinto, le grita al cochero mientras dispara una y otra vez, se pregunta si son dos o una manada, imagina sus propias entra\u00f1as destrozadas mientras sigue vaciando el cargador, el trineo toca de pronto suelo firme, han encontrado el camino, por fin ven a lo lejos el farol del dispensario y les parece m\u00e1s hermoso que un palacio, el cochero le palmea el hombro: \u201cSe te ha muerto una esta noche, pero se salvaron dos\u201d.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Morfina es un libro \u00fanico porque muestra a un m\u00e9dico desde adentro. Sospecho que todos hemos tenido en la vida una buena raci\u00f3n de esa omnipotencia que es la coraza externa favorita de los m\u00e9dicos. Ver a uno desde adentro, en cambio, y m\u00e1s a\u00fan a la manera rusa, es una experiencia, porque nadie muestra mejor las cosas desde adentro que los escritores rusos. Luego de ese a\u00f1o de dispensario en Smolensk, Bulgakov fue reclutado como m\u00e9dico en el ej\u00e9rcito. Escribi\u00f3 el primero de sus cuentos en un tren militar y al llegar a la siguiente estaci\u00f3n lo envi\u00f3 a la revista del sindicato ferroviario, que se lo public\u00f3. Recibi\u00f3 permiso para volver a Mosc\u00fa, inici\u00f3 su carrera literaria, se puso muy pronto a Stalin en contra, que jug\u00f3 con \u00e9l como con una marioneta: se le concedi\u00f3 magn\u00e1nimamente trabajar en el Teatro de las Artes de Mosc\u00fa pero como tramoyista, se le orden\u00f3 escribir una obra sobre la infancia de Stalin pero se la devolv\u00edan una y otra vez para corregir, con los m\u00e1s peregrinos pretextos.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Bulgakov se puso a escribir una novela que contaba la historia de un dramaturgo sometido a ese rid\u00edculo calvario, en un mundo que se hab\u00eda vuelto loco. Se fue quedando ciego, as\u00ed que le dictaba a su mujer. Quer\u00eda titularla Notas de un hombre muerto. Qued\u00f3 inconclusa a su muerte, en 1940, como casi todo lo dem\u00e1s que escribi\u00f3 durante a\u00f1os para el caj\u00f3n (incluyendo El maestro y Margarita). De lo poco que dio por terminado, s\u00f3lo lo satisfac\u00edan esos cuentos de m\u00e9dico que, al publicarlos, en 1926, hab\u00eda ordenado de tal manera que el \u00faltimo cuento (el que da t\u00edtulo al libro) era el diario de un m\u00e9dico de un dispensario remoto, encontrado a su muerte, donde cuenta su adicci\u00f3n a la morfina en escalofriante progresi\u00f3n (\u201cCuatro inyecciones al d\u00eda no es algo tan terrible\u201d, \u201cTengo sue\u00f1os dobles, son de cristal\u201d, \u201cEsto no es un diario, es una historia cl\u00ednica\u201d, \u201cEstoy degenerado aunque todav\u00eda pueda tratar pacientes\u201d, \u201cEl enfermero ha querido auscultarme, le jur\u00e9 que me tomar\u00eda un permiso para rescatarme\u201d, \u201cNo necesito ayuda, no necesito ayuda de nadie, el tiempo me curar\u00e1\u201d), pero parece estar anticipando lo que ser\u00eda sobrevivir d\u00eda a d\u00eda en la asfixiante Uni\u00f3n Sovi\u00e9tica stalinista. Bulgakov se hab\u00eda hecho adicto a la morfina luego de contagiarse difteria de un paciente en Smolensk. Logr\u00f3 dejarla, con ayuda de su esposa, inyect\u00e1ndose cada d\u00eda menos hasta librarse para siempre del vicio, algunos dicen en 1919, otros en 1922.<\/p>\n<p>PAGINA 12<\/p>\n<\/p><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Para sobrellevar estos d\u00edas encontr\u00e9 Morfina, de Bulgakov. 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