\n
Pasado ma\u00f1ana es Aberri Eguna, el d\u00eda de la patria vasca. Salgo a la calle, recibo correos electr\u00f3nicos, leo la prensa y enchufo la televisi\u00f3n. Hay un mensaje de fondo. Me susurran al o\u00eddo que nadie tiene patria, que todos somos ciudadanos del mundo, polvo de estrellas de una galaxia identificada con n\u00fameros y letras. La patria parece algo lejano en el tiempo, propio de tradicionalistas. Un espacio pasado de moda, en una partida sobre la globalizaci\u00f3n que se juega entre redes y plazas an\u00f3nimas.<\/p>\n
Es cierto que hay algo en ese mensaje que inquieta. En nombre de la patria se han agregado escalones a la injusticia, se han quemado pueblos honrados, se han abierto ventanas al fanatismo religioso, se han cometido tantas tropel\u00edas que atisbo a intuir los recelos que la palabra genera. La patria autorizaba la muerte, la muerte por la patria justificaba los cr\u00edmenes. \u00abTodo por la patria\u00bb dice el r\u00f3tulo de un cuerpo militar que su sola cita nos produce escalofr\u00edos.<\/p>\n
\u00abA aquellos de nosotros que fuimos troquelados con el miedo como una l\u00ednea que cruza nuestra frente, aprendiendo a temer con la leche de nuestra madre\u00bb, escribi\u00f3 la poeta negra norteamericana Audre Lorde. Gracias a una generaci\u00f3n que nos precedi\u00f3, una generaci\u00f3n irrepetible, surgimos en la esperanza. No se supon\u00eda que todos nosotros pudi\u00e9ramos sobrevivir. Y sobrevivimos. Por ellos que la impulsaron frente a los que la borraban del mapa europeo.<\/p>\n
La patria existe. Percibo, aunque no lo reconozcan, que todos hacen gala de su patria, de su guarida natural en la que reposar, en la que sentirse alguien, en el sentido m\u00e1s literario y menos qu\u00edmico de la expresi\u00f3n. Como si fuera el regazo de la madre, el lugar en el que envejecer y morir, como versaba Pierre Loti, \u00ablos pa\u00edses lejanos son buenos para los d\u00edas de juventud, pero es preciso volver a Etchezar\u00bb.<\/p>\n
Lo siento en los pasatiempos, en la estirpe del sudor, en las frases que juntas acondicionan el idioma, en las gotas de lluvia que se adhieren al calzado y en la sequedad que se va forjando en la piel de cada uno de nuestros semblantes. En las conversaciones de taberna, en los aeropuertos, en los titulares de los medios y en las angustias que cada d\u00eda arroja, en lenguaje binario, sobre nuestra mesa.<\/p>\n
Lo percibo, en la mesura del p\u00e1rrafo anterior, en las fiestas del solsticio, en la reiteraci\u00f3n de las consonantes del euskara, entre el hierro colado de la forja, en los humedales que albergan a la vida, en la expresi\u00f3n de los ancianos. En el traj\u00edn del bar junto al estanco a la vuelta de la esquina, en el cierre editorial de nuestros diarios perseguidos, en la aprensi\u00f3n a las cartas certificadas.<\/p>\n
No sugiere, sin embargo, que estas y otras consideraciones familiares alcancen el grado \u00e9pico que esperan nuestros portavoces para elevarlo a la categor\u00eda de imprescindible. No me gusta la \u00e9pica. Hay un cosmos imperceptible, que tambi\u00e9n me susurra al o\u00eddo, sin la estridencia gal\u00e1ctica, que me hace sentirme protagonista de ese relato perpetuo, de esa historia compartida.<\/p>\n
Un rumor coral incesante que surge de los pupitres sin tinteros, de las oficinas en min\u00fascula, de las celdas m\u00e1s inmundas, de los garajes destartalados, de los caminos m\u00e1s hendidos. De gaztetxes, sedes sin r\u00f3tulo, sociedades cubiertas de grasa, apartamentos con derecho a cocina, parques de hierba abandonada, casas de cultura sin letras, libros sin ep\u00edlogo.<\/p>\n
Sin hacer caso al rumor, algunos se averg\u00fcenzan de ella, de la patria, como si fuera un anacronismo. En mis viajes, bien es cierto que cada vez m\u00e1s escasos, percibo, a pesar, otra naturaleza distante de la vergonzante, esa atracci\u00f3n por el viejo refugio, esa canci\u00f3n alegre que se desliza bajo sones familiares. A lo largo del planeta. Glosas de nostalgia sin duda, pero tambi\u00e9n de cotidianeidad, apenas relatadas por sentimientos cada vez m\u00e1s cohibidos. Prefiero ser extranjero en otras patrias a serlo en la m\u00eda, exclamaba Mart\u00ed.<\/p>\n
He sabido, con el tiempo, que el territorio es accidental. Que la belleza y la a\u00f1oranza no tienen relaci\u00f3n con los acantilados que resbalan hacia el oc\u00e9ano, los bosques que despliegan sus hojas hacia el amanecer, o los r\u00edos que inventan orillas y acumulan ciudades. De unos y otros almaceno esquinas, coloreo cuartillas pero siempre encuentro un recodo m\u00e1s atractivo que el anterior. Es, si me permiten, un trozo muy menudo de mi patria.<\/p>\n
Percibo, asimismo, que mi patria es diferente a la de mis compa\u00f1eros. Que hay miles de patrias, millones a veces, sobre un mismo tablado. Que la m\u00eda no es ni m\u00e1s ni menos que la del vecino. Que el verde de mis prados, en ocasiones, es menos intenso que otros, que el azul de mi cielo no tiene la tonalidad del sur, que el rojo cercano es m\u00e1s p\u00e1lido que el que manifiestan en la distancia otros actores de la subsistencia.<\/p>\n
Pero distingo, entre las intrusiones y entre los escenarios multicolor, un detalle que la hace particular. No es una particularidad min\u00fascula, ni siquiera sumida en la indiferencia. Es un detalle gigantesco, de tal envergadura que su referencia me emociona. La patria humana. Nada que ver con la literaria, con la de r\u00edos y montes, barrios y quebradas, castillos y terrazas.<\/p>\n
Es mi patria.<\/p>\n
La que alcanzaron mis padres. La que desbrozo a mis hijos.<\/p>\n
Una patria repleta de tantos nombres que apenas alcanzo a recordarlos. Que inundo cada d\u00eda en los recuerdos del futuro, en las cuentas del presente, como parte inseparable de esa forma que tomamos al nacer. Esa patria a la que un gran amigo llamado Mario Salegi, paradigma del exilio eterno de los vascos, llamaba tribu. Como si concluy\u00e9ramos de abandonar Santimami\u00f1e para enroscarnos, unos pasos adelante, en el parque tecnol\u00f3gico de Zamudio.<\/p>\n
Una tribu, partida pero tambi\u00e9n completa. \u00abSomos cinco mil aqu\u00ed, en esta peque\u00f1a parte de la ciudad. \u00bfCu\u00e1ntos somos en total en todo el pa\u00eds\u00bb, cantaba V\u00edctor Jara en su \u00faltima morada, en aquel estadio maldito. Una patria hecha a golpe de martillo, de bol\u00edgrafo, de remo, de azada, de comp\u00e1s y tambi\u00e9n de guitarras entre candilejas.<\/p>\n
Esa patria humana es la que me empuja, la que me dicta cada d\u00eda los recados para la vida. La que me acierta a confiar en los m\u00edos que, a ciegas, se han sentado en frente un d\u00eda cualquiera, al final de la Korrika en Baiona, con las comparsas en el Casco Viejo bilbaino, con los presos reci\u00e9n liberados en Sanfermines o con los acampados contra el monstruo de gran velocidad en Zaldibia.<\/p>\n
Un teatro repleto de movimiento. De mujeres defendiendo su objetivo hist\u00f3rico, de j\u00f3venes abri\u00e9ndose paso entre la intransigencia, de trabajadores de la justicia, de compositores de sue\u00f1os, de amigos de esos placeres que parecen inoportunos, de solidarios. Sobre todo de solidarios. Que matizan la existencia en la igualdad. Y que denuncian, precisamente, a los publicistas de la intolerancia.<\/p>\n
Ese \u00e1mbito, corpulento y diminuto a la vez, que me explica en su conjunto esas leyes que parecen inexplicables, esas normas de la naturaleza que nos muestran el universo en su integridad. Hombres y mujeres que luchan sin saber c\u00f3mo salvar al mundo, en esa pregunta eterna que se hac\u00eda Leonard Peltier, condenado a muerte en otra parte de nuestro planeta, pero m\u00e1s cercano que Mario Fern\u00e1ndez, el banquero desahuciador.<\/p>\n
Una patria del estilo de la que bosquejaba Arturo Campi\u00f3n, cuando ni siquiera nuestros abuelos hab\u00edan nacido: \u00abAqu\u00ed estamos cumpliendo la misi\u00f3n tradicional que tanto en la historia antigua como en la moderna y a\u00fan contempor\u00e1nea, se expresa con el verbo `resistir’. Aqu\u00ed estamos escribiendo un cap\u00edtulo nuevo de esa historia\u00bb.<\/p>\n
Esa es mi patria. La de ellas. Y ellos. Resistiendo. En casa, apoy\u00e1ndome en la universalidad de nuestra utop\u00eda. So\u00f1ando que sue\u00f1o y evocando una y otra vez a los m\u00edos con esa palabra pegada a nuestra existencia. Porque resistir, en los tiempos que corren y como dice la canci\u00f3n, es ganar.<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
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