\n
Me abruma la sensaci\u00f3n de dejarme algo cada vez que estrujo las teclas del ordenador. No puedo sino dirigir la mirada una y otra vez hacia la ventana, esperando que por sus aristas penetren, de repente, los colores de la ausencia. Quiero enga\u00f1arme y admirar la blancura del azulejo del olvido, pero no hago sino ahondar en el destierro. Alguien me pas\u00f3 un mensaje debajo de la puerta. Es mejor olvidar. Ni siquiera lo he intentado.<\/p>\n
\u00abNo quisieron decirnos el sitio donde te encuentras y por eso tu tumba es todo nuestro territorio\u00bb, cantaba Carlos Mej\u00eda Godoy, rasgando su guitarra cuando los sandinistas avanzaban hacia los palacios de Somoza. Azota la lluvia los cristales, despu\u00e9s de unas semanas de bochorno, y con el golpeo de las primeras gotas recuerdo aquello que me atormenta al destapar el ordenador.<\/p>\n
Llegu\u00e9 a Laudio, a contar relatos de calabozos, pat\u00edbulos, hambre y penurias y, tras la charla, como suele ser habitual en otras muchas ocasiones, nos juntamos alrededor de una mesa. Una botella de vino y poco m\u00e1s. La memoria fluye. La memoria se hace selectiva, pasajes de mujeres que eran sorprendidas hablando euskara por la calle y, como castigo, enviadas durante un mes a limpiar los urinarios del cuartel de la Guardia Civil.<\/p>\n
El recuerdo nos hace fuertes, incr\u00e9dulos de cr\u00f3nicas televisivas y construcciones gigantescas de f\u00e1bulas. La primera persona del singular y del plural nos cauteriza ante la mentira, nos revuelve el sentimiento con im\u00e1genes dolorosas de ertzainas golpeando a diestro y siniestro en el aeropuerto de Hondarribia cuando llegaban los restos de Lasa y Zabala, nuestros Joxi y Josean, arrancadas sus u\u00f1as en sede gubernamental.<\/p>\n
Pero no es la del desprecio eterno la sensaci\u00f3n que me abruma, sino la de la ausencia. Ayer me cruc\u00e9 con aquel superviviente que recibi\u00f3 el tiro de gracia y salv\u00f3 su vida, no ya por esos milagros, malintencionados casi siempre, sino por esas casualidades casuales de la naturaleza. Porque quien dispar\u00f3 lo hizo a matar. Un movimiento reflejo le llev\u00f3 el brazo a la sien. En Irun hace ya m\u00e1s de 35 a\u00f1os.<\/p>\n
Me cruc\u00e9 con Carlos, dec\u00eda, con el mar en el horizonte, con la brisa del norte meciendo las gaviotas nacidas esta primavera y, sin tener noci\u00f3n de por qu\u00e9 los recuerdos se mezclan de manera tan traicionera, volv\u00ed a las horas intempestivas de Laudio, a la \u00faltima conversaci\u00f3n sobre aquel joven de apenas 19 a\u00f1os, Jon, que, ya en la clandestinidad, muri\u00f3 reventado por la propia bomba que transportaba junto a su alma gemela, Joxe, de Amezketa, tiznado por un color de piel cobrizo.<\/p>\n
Y un recuerdo me llev\u00f3 a otro. Detesto el verbo borrar, me niego a declinar sus tiempos. Hodei y Egoitz, rotos como aquellos de hace a\u00f1os en un recodo similar. Un paraje maldito por generaciones, entra\u00f1as donde se coc\u00edan las malvades del hierro y de las minas del \u00faltimo siglo. Carlos segu\u00eda vivo y quer\u00eda creer que el resto tambi\u00e9n, que a \u00faltima hora el destino daba un quiebro y hab\u00eda obviado la ruta. La oportunidad.<\/p>\n
Poemas clandestinos, marchas nocturnas, un cigarro entre los labios que han besado poco antes. O que quiz\u00e1s no lo hicieron jam\u00e1s. La juventud atrapada, la estela invisible del asfalto, la vigilia acechante. Eternos indocumentados, que escribi\u00f3 Roque Dalton. \u00abEz duzu etsi ta ez duzu etsi nahi\u00bb, complementaba Txikia.<\/p>\n
Cruc\u00e9 la noche desde Goikogane y me adentr\u00e9 en las faldas de Anboto, junto al eco de las lechuzas que guardaban el sue\u00f1o de Mari. A lo lejos me lleg\u00f3 el murmullo del aliento de Jes\u00fas Mari, tambi\u00e9n con 19 a\u00f1os, y de Alberto, acribillados al retirar su coche. Y, por un momento, cre\u00ed sentir el crujido de los aviones rompiendo la pereza de las nubes que un infortunado d\u00eda de marzo bombardearon Durango. La muerte est\u00e1 cosida a la vida.<\/p>\n
Me abruma la sensaci\u00f3n de dejarme algo cada vez que comienzo a golpear las teclas del ordenador, como si las palabras huyeran entre las oquedades, como si el perfume a salitre que me falta cuando me escurro tuviera la culpa de sostener ese faro tan visible que ciega.<\/p>\n
Al otro lado de las cimas, de esa ermita custodiada por un meteorito que busca y encuentra parejas, entre magias y sortilegios, percibo el sonido del agua calma, alg\u00fan sapo cancionero y una luna delicada como el cari\u00f1o. En Otxandio me narran las ocurrencias de aquella joven recogiendo algod\u00f3n a miles de kil\u00f3metros, en los campos inconclusos de Telica, cerca del volc\u00e1n con nombre quiz\u00e1s africano, Momotombo, aunque en Centroam\u00e9rica.<\/p>\n
Luzia ten\u00eda por nombre y recibi\u00f3 en Trintxerpe un tiro como el que Carlos pudo esquivar. Es para llorar que buscamos nuestros ojos, dej\u00f3 escrito Vicente Huidobro. La letra de una canci\u00f3n se filtra entre las teclas: \u00abBegiak itxi eta amets egiten duzu kolore artean esnatuaz\u00bb. Trintxerpe, obreros llegados del fin del mundo, madres que aprietan a sus hijos entre sus pechos, para trasmitirles la frecuencia del latido de su coraz\u00f3n. Epica del pasado. Y del presente.<\/p>\n
Escondo la voz bajo las piedras y los helechos que atenazan Mendixuri, Mendittipi, Mendiaundi… los montes de nuestra tierra que jalonan ese rasgo en el mapa, esa frontera en las hojas de ruta de los carabineros. Las piedras no tienen alas, las chimeneas se pelean por los rescoldos del fuego.<\/p>\n
Una fuga para alcanzar los montes, desde Segovia, escondidos en los bajos de un cami\u00f3n, con el miedo en el bolsillo y tambi\u00e9n en la respiraci\u00f3n que se vuelve ingrata. Auritz, en el camino de peregrinos. Jam\u00e1s hab\u00eda conocido las rocas perforadas por los siglos, los cantos apagados de los ruise\u00f1ores del bosque, las piruetas encendidas de las lib\u00e9lulas azules. Catal\u00e1n y, como tantas veces, un tiro traidor. Oriol.<\/p>\n
Laudio, Durango, Getxo, Donostia, Tolosa, Gasteiz, Orereta, Irunberri, Pasaia, Sestao, Iru\u00f1ea, Hernani, Baiona, Loiu, Hendaia, Auritz… lugares familiares que acogen a tantos de los nuestros, estr\u00edas en la tierra, brotes de ma\u00edz, estrofas de futuro. Nombres extra\u00f1os tambi\u00e9n, Herrera de la Mancha, Togo, Busot, Argelia, La Habana.<\/p>\n
Cuando abro el ordenador sigo percibiendo que me falta algo y, sin embargo, sus archivos est\u00e1n repletos de historias, de relatos, de ni\u00f1os convertidos en adolescentes, de adolescentes que llegaron a ser adultos. De j\u00f3venes y de mayores. La alarma me avisa de aniversarios, me alerta de amores que a\u00fan perviven, de \u00e1rboles marcados con iniciales milenarias, de avenidas desbrozadas por el valor de aquellos que, una vez, pens\u00e9, fueron unos pocos y hoy s\u00e9, son miles.<\/p>\n
Aquella ma\u00f1ana de aquel s\u00e1bado 27 de septiembre encontramos a la muerte sentada al lado. Anunciada con antelaci\u00f3n, como en el relato de Garc\u00eda M\u00e1rquez. Agazapada en la punta de fusiles que disparaban venganzas. Aquel s\u00e1bado de hace 37 a\u00f1os la vida sufri\u00f3 un apag\u00f3n. Txiki, Angel. Pero el viento hinch\u00f3 nuestros corazones. Tuvimos la certeza, yo al menos, de que la existencia es corta, y a la vez, larga.<\/p>\n
\u00abPara que tu me oigas, mis palabras se adelgazan a veces\u00bb dec\u00eda Pablo Neruda. Txabi Etxebarrieta apenas hab\u00eda cumplido 20 a\u00f1os, llevaba una pistola en el bolsillo, y en el zurr\u00f3n un libro de versos del poeta chileno. Con Neruda vivi\u00f3 sus tres a\u00f1os siguientes, hasta que muri\u00f3 en Benta Haundi.<\/p>\n
Han pasado a\u00f1os, quiz\u00e1s m\u00e1s de los que hubi\u00e9ramos imaginado. Y aqu\u00ed seguimos, con el recuerdo de cientos, miles de reto\u00f1os haciendo lo que hemos sabido desde siempre, adelgazar palabras para que se nos oiga. Palabras que arrastramos para encontrar la cuna de la luz que ha movido a tantas y tantos compa\u00f1eros, la libertad de nuestro pueblo. La palabra.<\/p>\n
\u00a0<\/p>\n
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