La lectura nos descubre el mundo y nos ense\u00f1a a verlo de otro modo. Y, por supuesto, hace la vida m\u00e1s intensa, rica y sutil. S\u00f3lo hay que empezar a leer, aunque sea al azar:<\/p>\n
\u201cAquel a\u00f1o hac\u00eda tanto calor que hab\u00eda que salir cada noche y, a Ginia, le parec\u00eda que antes no hab\u00eda entendido nunca qu\u00e9 era el verano, tan bonito como era salir cada noche a pasear bajo los \u00e1rboles de la calle. Alguna vez pensaba que aquel verano no se acabar\u00eda nunca y, al mismo tiempo, que hab\u00eda que apresurarse a disfrutarlo, porque, cuando cambiara la estaci\u00f3n, pasar\u00eda alguna cosa\u201d (Cesare Pavese, El bello verano).<\/p>\n
\u201cEn los largos atardeceres del verano, sub\u00edamos a la azotea. Poco a poco la copa del cielo se iba llenando de un azul oscuro, por el que nadaban, tal copos de nieve, las estrellas. De codos en la barandilla, era grato sentir la caricia de la brisa. Y el perfume de la dama de la noche, que comenzaba a despertar su denso aroma nocturno, llegaba turbador, como el deseo que emana de un cuerpo joven, pr\u00f3ximo en la tiniebla estival\u201d (Luis Cernuda, Ocnos).<\/p>\n
\u201cEl sol es joven y fuerte, el cielo, alto y de un azul profundo, los \u00e1rboles, so\u00f1adores, antiqu\u00edsimos, de un color verde oscuro. Las carreteras anchas y blancas llevan siglos absorbiendo y reflejando el sol y conducen a las ciudades blancas de tejados planos, tan planos que parecen querer decir que all\u00ed ni siquiera la altura puede resultar peligrosa y que uno nunca, nunca se precipita a los oscuros abismos\u201d (Joseph Roth, Las ciudades blancas).<\/p>\n
\u201cMis hermanas y yo los \u00edbamos a visitar a la granja. Lo hac\u00edamos cada verano. Una vez all\u00ed, nos lo pas\u00e1bamos bastante bien. Enseguida volv\u00edamos a las antiguas costumbres, hac\u00edamos las mismas bromas, pesc\u00e1bamos en el riachuelo, nos tom\u00e1bamos la leche de las vacas de la granja, engord\u00e1bamos y nos volv\u00edamos perezosas. Eran unos d\u00edas de irrealidad pl\u00e1cida. Las vidas que viv\u00edamos durante el resto del a\u00f1o quedaban interrumpidas y nos olvid\u00e1bamos de los problemas del mundo mientras record\u00e1bamos que por dentro corr\u00eda la misma sangre\u201d (Jetta Carleton, Cuatro hermanas).<\/p>\n
\u201cLos veranos eran h\u00famedos en Newark, una ciudad que se halla al nivel del mar, y como estaba parcialmente rodeada de extensas marismas, hab\u00eda nubes de mosquitos que era preciso liquidar con el matamoscas o con la palma de la mano cada vez que, por la noche, coloc\u00e1bamos sillas de playa en los callejones y en los senderos de acceso a las viviendas y nos sent\u00e1bamos para ponernos a salvo del t\u00f3rrido calor de nuestros pisos, donde, para mitigar aquellas infernales temperaturas, no hab\u00eda m\u00e1s medios que la ingesta de agua helada o las duchas fr\u00edas\u201d (Philip Roth, N\u00e9mesis).<\/p>\n
\u201cA veces el tiempo se estropeaba del todo, y hab\u00eda que regresar y quedarse cerrado en casa. Pero \u00a1qu\u00e9 importaba la lluvia, qu\u00e9 importaba la tormenta! En verano, el mal tiempo s\u00f3lo es un humor pasajero y superficial del buen tiempo subyacente y fijo\u201d (Marcel Proust, En busca del tiempo perdido).<\/p>\n
Harold Bloom intent\u00f3 justificar por qu\u00e9 Shakespeare es el mayor de todos los escritores y por qu\u00e9 debe estar en el centro del canon de todas las lecturas: \u201cShakespeare, a partir de Falstaff, a\u00f1ade a la funci\u00f3n de la escritura de imaginaci\u00f3n, que era ense\u00f1arnos a hablar con los otros, la ahora dominante, aunque m\u00e1s melanc\u00f3lica, lecci\u00f3n po\u00e9tica: c\u00f3mo hablar con nosotros mismos\u201d. Shakespeare, seg\u00fan Bloom, no es grande por su excelencia verbal, sino por su capacidad de representar el car\u00e1cter humano y sus mudanzas, y sobre todo por habernos ense\u00f1ado a hablar con nosotros mismos. Sin embargo, eso, en cierto sentido, es la gran lecci\u00f3n de la literatura, que descubre dentro de nosotros a desconocidos que ignoramos.<\/p>\n
Y todav\u00eda podr\u00eda decirse m\u00e1s: eso que Bloom atribu\u00eda a Shakespeare, y que leg\u00edtimamente puede hacerse extensivo a toda la literatura, es, tambi\u00e9n, de alguna manera aquello que tambi\u00e9n hace con nosotros el teatro, el cine, la m\u00fasica, las artes\u2026. todo aquello, en definitiva, que, gen\u00e9ricamente, llamamos cultura. Por eso, los pa\u00edses civilizados, modernos, exigentes y avanzados no s\u00f3lo preservan la cultura, sino que la estimulan, fomentan, contribuyen a su difusi\u00f3n, se esfuerzan por garantizar y multiplicar el acceso a la cultura de los ciudadanos, especialmente los m\u00e1s desprotegidos. Porque la cultura es un bien p\u00fablico, como sabe el Consejo de Europa, que considera la cultura, \u201calma de la democracia\u201d. Por eso han causado tanto malestar, preocupaci\u00f3n y una justificada alarma las medidas del Gobierno de Espa\u00f1a que han aumentado el IVA cultural del 8% al 21%, a contracorriente de lo que es habitual en la Europa del euro, donde saben que el futuro se juega en el apoyo a la educaci\u00f3n, la investigaci\u00f3n y la cultura. El Gobierno central ya ha renunciado a que la educaci\u00f3n y la investigaci\u00f3n sean prioritarias, pero ahora la cultura, con esta decisi\u00f3n, pasa a ser considerada como un lujo y, adem\u00e1s, prescindible. Una barbaridad sin paliativos.<\/p>\n
Hoy, cuando el Gobierno espa\u00f1ol castiga a la cultura, en lugar de protegerla, y cuando, desde Catalunya, donde \u201ccorresponde a la Generalitat la competencia exclusiva en materia de cultura\u201d (Estatut de Catalunya, art\u00edculo 127), nos lo tenemos que mirar desde el palco, es triste recordar la dram\u00e1tica actualidad de las palabras de Espriu escritas hace m\u00e1s de medio siglo: \u201c\u00a1Oh, qu\u00e9 cansado estoy de mi \/ cobarde, vieja, tan salvaje tierra, \/ y c\u00f3mo me gustar\u00eda alejarme, \/ hacia el norte, \/ donde dicen que la gente es limpia \/ y noble, culta, rica, libre, \/ desvelada y feliz!\u201d.<\/p>\n
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