<\/p>\n
En efecto, en un abrir y cerrar de hojas de cualquier peri\u00f3dico el lector puede toparse con unos titulares que s\u00f3lo producen incertidumbre y buena dosis de incredulidad ante el amarillismo informativo del que hacen inconsciente ostentaci\u00f3n ciertos peri\u00f3dicos, pero no s\u00f3lo. Al fin y al cabo, estos devoran la carnaza que se les pone a tiro y moscard\u00f3n. Y la repiten con el mismo tes\u00f3n que hac\u00edan los maestros antiguos al considerar que en la repetici\u00f3n se encontraba la sabidur\u00eda, sin saber que era la fuente m\u00e1s sublime del aburrimiento.<\/p>\n
Dicen que ahora estamos m\u00e1s informados, pero m\u00e1s incomunicados que nunca. Mi impresi\u00f3n es que jam\u00e1s hemos estado informados bien de nada, y que la informaci\u00f3n, sea de cualquier clase, no genera ning\u00fan tipo de comunicaci\u00f3n entre las partes. La informaci\u00f3n, desde Tito Livio, se ha utilizado siempre para aplastar al otro.<\/p>\n
Y se trata de los mismos peri\u00f3dicos que, en sesudos editoriales suelen lamentarse del avance de una subcultura y analfabetismo cr\u00edtico de la ciudadan\u00eda en general y de los borregos en particular. Olvidan groseramente de qu\u00e9 modo y manera ellos, si se lo propusieran, es decir, si fueran unos profesionales con cierta dignidad y \u00e9tica, se palpar\u00edan los machos del sentido com\u00fan antes de poner en circulaci\u00f3n ciertas noticias y comentarios. No s\u00f3lo se degradan a s\u00ed mismos, sino que, tambi\u00e9n, lo hacen a los protagonistas de las mismas noticias.<\/p>\n
Uno tiene la artera sensaci\u00f3n de que, por ejemplo, son los propios escritores, o, m\u00e1s propiamente, sus agentes literarios, o sus negros blancos, quienes mueven ciertos secretos hilos para conseguir salir en los peri\u00f3dicos aunque s\u00f3lo sea para asegurarnos que tal o cual escritor ha dormido bien y en el d\u00eda de ayer tuvo una espl\u00e9ndida digesti\u00f3n. O que tal o cual escritor ha salido indemne de una gripe A o que la habitaci\u00f3n, donde tiene por costumbre escribir, le han pintado, \u00a1por fin!, las vigas de azul. O que, menos mal, la caja de lapiceros de la casa Shuster&Shuster que esperaba con ins\u00f3lita agitaci\u00f3n le ha llegado, por fin, de Londres, y empezar\u00e1, por tanto, a redactar el comienzo de su nueva novela. Porque sin estos lapiceros de la casa Schuster&Schuster, el hombre se ve\u00eda incapaz de escribir un sintagma adjetival en condiciones.<\/p>\n
Tambi\u00e9n los hay que, gracias al conducto de sus agentes, eso es lo que habr\u00e1 que imaginar, comunican al ancho mundo que se han ido a una caba\u00f1a de Arkansas o de la parte oriental de Mongolia a escribir su \u00faltima novela, porque aqu\u00ed, en su pueblo o en su ciudad de origen, le es imposible concentrarse. \u00a1Y es que vas a comparar t\u00fa el soto de tu pueblo con la sabana africana o la pampa argentina! Por eso, algunos escritores cuando publican algunas de sus novelas deber\u00edan ser menos pudorosos de lo que aparentan no ser y decir claramente que dicha novela la escribieron en un poblado de Mongot\u00fa, rodeado de vete a saber qu\u00e9 especies de animales maravillosos e inexistentes por estos lares.<\/p>\n
Me pregunto qu\u00e9 grado de categor\u00eda humana se esconde detr\u00e1s de la m\u00e1scara de estos escritores que tienen que echar mano de estas mierdas sintagm\u00e1ticas para asegurarse unas cuantas l\u00edneas en un peri\u00f3dico. Naturalmente, se trata de escritores que continuamente hacen gala de su inveterada inclinaci\u00f3n por la soledad y el autismo. Es decir, pura palabrer\u00eda detr\u00edtica.<\/p>\n
Por datos estad\u00edsticos, reconozco que Mar\u00edas ser\u00e1 el escritor que m\u00e1s sale en los peri\u00f3dicos, especialmente en el que escribe. No existe movimiento de su vida que tenga una consignaci\u00f3n inmediata en las p\u00e1ginas del polancustriano decir. No s\u00f3lo se puede seguir en ellas la evoluci\u00f3n f\u00edsica del autor, sus gripes, sus estornudos, su agitaci\u00f3n emocional, sus encontronazos con Goytisolo o con quien no le r\u00eda sus anacolutos o sus digresiones esp\u00e1sticas.<\/p>\n
Cuando leo un titular como el \u00abThe New Yorker\u00bb elogia la \u00abgrandeza clandestina de Mar\u00edas\u00bb, uno, no es que sufra por verg\u00fcenza ajena, sino porque me descubro incapaz de entender y de comprender semejante titular, que, as\u00ed, en pelo ca\u00f1\u00f3n, parece tan sencillo en su significado. Pero, acostumbrado como estoy, a dar vueltas a las frases que me resultan ininteligibles, me pregunto: \u00ab\u00bfGrandeza clandestina de Mar\u00edas?\u00bb<\/p>\n
\u00bfCu\u00e1ndo ha sido clandestino Mar\u00edas? \u00bfAlguna vez milit\u00f3 durante la \u00e9poca del Innombrable en el comunismo? Recuerdo que los sin\u00f3nimos de clandestino son rec\u00f3ndito, enclaustrado, oculto, ignorado y, sobre todo, an\u00f3nimo? Si algo no posee este escritor de Chamber\u00ed, es esa inclinaci\u00f3n por pasar desapercibido en la sociedad, en general, y en la sociedad literaria, en particular.<\/p>\n
Si un escritor optara por una radical clandestinidad, lo primero que tendr\u00eda que hacer es inventarse un pseud\u00f3nimo y no dec\u00edrselo ni a s\u00ed mismo. Porque, en cuanto se lo comunicara a su amante, se habr\u00eda de enterar hasta el m\u00e1s obtuso de sus enemigos. Luego, una vez camuflada la identidad verdadera en un yo falso, el camino a seguir ser\u00eda desaparecer del mapa o campo literario que le da brillo y contraste. Por ejemplo, irse a vivir a una borda a los Apalaches o a la aldea m\u00e1s rec\u00f3ndita de Lugo o de Orense, donde como es sabido por la prensa, nunca ocurre nada.<\/p>\n
Cuando los escritores hablan de valores como la soledad, me viene a la memoria aquella frase de Samuel Johnson: \u00abSabiamente se alej\u00f3 del bullicio de la vida lo justo para ser capaz de encontrar el camino de vuelta con facilidad, no fuera que al acabo la soledad se le antojara tediosa\u00bb.<\/p>\n
Si el escritor tuviese la soledad y la clandestinidad como relativos valores, que tampoco me voy a poner espl\u00e9ndido y decir absolutos valores, deber\u00eda vivir encerrado en un peque\u00f1o c\u00edrculo, tan peque\u00f1o que s\u00f3lo podr\u00edan estar \u00e9l y su gato, y \u00e9ste con dificultad. La mayor\u00eda de los escritores actuales no saben vivir sin que el resto de los que llaman conocedores de la literatura los ponga por las nubes de la torre engre\u00edda de Babel o de Babelia, que para el caso lo mismo.<\/p>\n
Si es deprimente la poca verg\u00fcenza y la sarc\u00e1stica contradicci\u00f3n de una sociedad que hace todos los posibles por conocer a los futbolistas del mundo mundial y no pone nada de su parte para que los cient\u00edficos sean celebrados, m\u00e1s lo es que un escritor -una plusval\u00eda mental de la que se puede prescindir sin que ocurra ninguna cat\u00e1strofe-, se rebaje hasta lo indecible para ser noticia por cualquier tonter\u00eda.<\/p>\n
Cuando ya uno ha dado todo de s\u00ed y ha demostrado de forma fehaciente que nada de lo que escribi\u00f3, despu\u00e9s de su primera novela, ha sido mejor, lo \u00fanico que le queda es morirse, literariamente hablando. Es decir, callarse para siempre o meterse en un convento de cartujos. Eso, o escribir sus memorias para que las lean sus nietos.<\/p>\n
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Publicado por Gara-k argitaratua<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" En efecto, en un abrir y cerrar de hojas de cualquier peri\u00f3dico el lector puede toparse con unos titulares que s\u00f3lo producen incertidumbre y buena dosis de incredulidad ante el amarillismo informativo del que hacen inconsciente ostentaci\u00f3n ciertos peri\u00f3dicos, pero no s\u00f3lo. Al fin y al cabo, estos devoran la carnaza que se les pone […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[79],"tags":[],"class_list":["post-24443","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-nabarmena"],"yoast_head":"\n