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En alg\u00fan lugar de su obra del que no quiero o no puedo acordarme, Cort\u00e1zar cuenta que, durante una entera velada nocturna, escuch\u00f3 intrigado \u2013pero sin pesta\u00f1ear ni preguntar, por pudor a quedar en orsai culturoso\u2013 c\u00f3mo alguien hablaba largamente de la originalidad, del talento, de la inventiva de una tal Sara, de quien nunca daba el apellido porque supon\u00eda que todos la deber\u00edan conocer. Julio y el resto terminaron entendiendo \u2013tarde y mal, como siempre\u2013 que la Sara tan mentada no era otra\/o que Tzara, Trist\u00e1n Tzara, el dada\u00edsta genial, que sin duda se hubiera divertido mucho con la situaci\u00f3n…<\/p>\n
Supongo que lo mismo le pasar\u00eda al tremendo E.M. Cioran \u2013que jam\u00e1s perdi\u00f3 el humor\u2013 si le hubiera tocado asistir al equ\u00edvoco fon\u00e9tico del que he sido testigo en alguna ocasi\u00f3n memorable. Es cierto. A Cioran nada de lo humano (y lo rumano) le era ajeno, parafraseando al admirado Oberman de Senancuor. Ambas condiciones que trajo puestas de salida resultaron a la larga inseparables, aunque m\u00e1s no fuera para negarlas, o para definirlas desde la negaci\u00f3n, su gesto primordial: Cioran es el que no se come una, el que no compra nada, ni la patria, ni la Historia; ni el \u201cnosotros\u201d, ni la ciencia. Cree en la Ca\u00edda sin religi\u00f3n: la ca\u00edda en la Historia. Cree en que hubo un Error irreparable en el principio, y que ya est\u00e1. Es por eso el saludable defensor del derecho absoluto a decir que no a ning\u00fan sentido externo. Y a construir (s\u00f3lo y lo que se pueda y quiera) desde ah\u00ed.<\/p>\n
Viene al caso recordarlo porque en estos d\u00edas, el viernes 8, se van a cumplir cien a\u00f1os del nacimiento de Emile Michel Cioran en la aldea rumana de Rasinari, en tiempos en que esa tierra pertenec\u00eda al Imperio Austro\u2013H\u00fangaro. Hijo de un sacerdote ortodoxo, estudi\u00f3 filosof\u00eda en Bucarest, public\u00f3 su primer libro, En las cumbres de la desesperaci\u00f3n \u2013en el cual ya estaba todo\u2013 a los 23 a\u00f1os, y en 1937 se fue a Francia con una beca y sigui\u00f3 escribiendo en rumano y publicando en su pa\u00eds. A fines de los a\u00f1os \u201940 adopta la lengua francesa en su escritura y con Pr\u00e9cis de d\u00e9composition (Breviario de podredumbre, seg\u00fan la desmesurada traducci\u00f3n castellana), de 1949, comienza a ser conocido en Occidente. Ten\u00eda ya 38 a\u00f1os y no vendi\u00f3 ni esos mil ejemplares, pero la cr\u00edtica lo reconoce. Con los a\u00f1os vendr\u00e1n los otros libros, la adopci\u00f3n del aforismo y de la segmentaci\u00f3n como instrumento directo e inmediato para fijar sus intuiciones: Silogismos de amargura, Desgarradura, La tentaci\u00f3n de existir, Del inconveniente de haber nacido, La ca\u00edda en el tiempo, etc\u00e9tera. Con ellos, la paulatina, inesperada celebridad, los lectores universales. Orgulloso de su privacidad y de su derecho al ocio, vivir\u00e1 siempre modestamente, primero en hoteles y despu\u00e9s en su departamento de un sexto piso con vista al Barrio Latino. Rechazar\u00e1 premios y sobrevivir\u00e1 a la propia fama. E.M. Cioran muri\u00f3 en Par\u00eds \u2013ten\u00eda Alzheimer\u2013 en 1995.<\/p>\n
Inc\u00f3modo, maravilloso personaje en todo sentido, este Cioran. Siempre vale la pena: es necesario volver para pelearse (con \u00e9l o con uno), para desvelarse (como \u00e9l), para darle una raz\u00f3n que no \u201csirve\u201d \u2013s\u00f3lo aparentemente\u2013 para nada. La lucidez de Cioran \u2013incluso en el sarcasmo\u2013 no es soberbia, ni pat\u00e9tica. El jode, patea el tablero: no predica, ni propone. Si se lo pega a los existencialistas can\u00f3nicos de la metr\u00f3poli de posguerra (Sartre y Camus, digamos), Cioran desentona para bien. Se toma menos en serio; su escepticismo es menos racionalista que sentimental. Como los otros rumanos coet\u00e1neos \u201ceuropeos\u201d del t\u00e1cito equipo de exiliados, los m\u00e1s etiquetables Ionesco y Eliade, Cioran hace pie en Par\u00eds y con \u00e9l trae una melod\u00eda diferente, una tonada primitiva y rom\u00e1ntica en su desmesura.<\/p>\n
No resulta casual entonces que \u2013como dijo en varios reportajes y recordaba hace un tiempo Eduardo Febbro en una hermosa nota de Radar\u2013 a Cioran le gustara el tango. Le gustaba nuestra m\u00fasica apasionada y melanco, del mismo modo que disfrut\u00f3 siempre de las melod\u00edas gitanas magyares, hechas a golpes de sentimiento.<\/p>\n
Cuenta Febbro que una vez, estando con Cioran en su casa, le tradujo la letra de un tango que disfrutaba sin entender las palabras. Era \u201cNaranjo en flor\u201d: \u201cPrimero hay que saber sufrir \/ despu\u00e9s amar, despu\u00e9s partir \/ y al fin andar sin pensamiento\u201d. Admirado en esos versos de Homero Exp\u00f3sito, el viejo esc\u00e9ptico, el rumano universal, supo y dijo que encontraba la encarnaci\u00f3n misma de su filosof\u00eda.<\/p>\n
Lo dicho: conviene volver cada tanto a Cioran, abrirlo en cualquier lado y \u2013sobre todo\u2013 abrirse uno a lo que venga. Sobre todo cuando los ruidos de la Historia, o el tumulto de sus habituales suced\u00e1neos berretas, no nos dejan escuchar esas verdades que suele revelarnos el insomnio tan temido.<\/p>\n
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