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La desaparici\u00f3n de una persona de renombre p\u00fablico, como de un artista de fama o de un escritor insigne, suele ser motivo de todo tipo de elogios y alabanzas al difunto, tanto si ya en vida hab\u00eda recibido con abundancia como si no. El tr\u00e1fico en la condici\u00f3n de \u00abdesaparecido\u00bb puede ser tambi\u00e9n un tr\u00e1nsito en el pante\u00f3n de los ilustres, y motivo de ofrenda de coronas verbales funerarias, como las que suelen acompa\u00f1ar al veh\u00edculo del \u00faltimo viaje. Hasta los escritores peque\u00f1os suelen recibir, ef\u00edmeramente, un poco de reconocimiento por parte de la misma prensa que en vida los ignoraba. Un consuelo p\u00f3stumo, que para recibirlo, en realidad, no vale la pena morirse. Pasadas pocas semanas, no se acuerda nadie: el retraso es fatal. Cuando el escritor se hab\u00eda convertido en un nombre universal, una presencia p\u00fablica habitual, y m\u00e1s si se trataba de un premio Nobel, las glosas post mortem son m\u00e1s hinchadas y visibles todav\u00eda. Y si es patrimonio nacional, como en el caso de Portugal y Saramago, aumenta a\u00fan su eco. El que se extiende m\u00e1s a\u00fan si el escritor se hab\u00eda convertido en lo que suele decirse un referente c\u00edvico y moral. Saramago, pues, se muri\u00f3, y se alza el coro de las alabanzas. Merecidas, no hace falta decirlo, cuando iban dirigidas a su condici\u00f3n de autor, la obra literaria memorable, a su lenguaje personal impecable, a las historias y los personajes que fue capaz de crear. Yo, que como cr\u00edtico soy del todo incompetente, sigo prefiriendo, y ampliamente, las obras de la primera etapa, desde \u00abEl a\u00f1o de la muerte de Ricardo Reis\u00bb, al \u00abMemorial del convento\u00bb o \u00abEl sitio de Lisboa\u00bb. Las posteriores, a menudo demasiado voluminosas, aleg\u00f3ricas y doctrinales, no me han llegado a convencer, quiz\u00e1s con la excepci\u00f3n de \u00abEl evangelio seg\u00fan Jesucristo\u00bb. Ideolog\u00eda, doctrina moral y buena literatura no siempre coinciden en santa paz y armon\u00eda. Como en \u00abEl Ensayo sobre la ceguera\u00bb, tan pesado como perfectamente olvidable. La ceguera, por otra parte, fue toda la vida una condici\u00f3n incurable del gran escritor. Ceguera sobre las monstruosidades cometidas en nombre de la ideolog\u00eda pol\u00edtica que defendi\u00f3 rigurosamente hasta el final. Nunca conden\u00f3 unos cr\u00edmenes inmensos, incomparablemente peores que los abusos que continuamente criticaba. Y un hombre que visita la ciudad palestina de Ramala y afirma que es exactamente como Auschwitz (no era un lapsus: se insisti\u00f3), no merec\u00eda el ep\u00edteto de \u00bb l\u00facido \u00bb que tan generosamente recib\u00eda. Su historial pol\u00edtico es estrictamente sectario, ya la Lisboa de los a\u00f1os setenta (sobre todo en el mundo de prensa) conoc\u00edan muy bien su actuaci\u00f3n intolerante y censora : lo s\u00e9 de fuentes muy directas. Dej\u00e9moslo, pues, y olvidemos esto. Y no participemos tampoco de las chorradas que public\u00f3 el diario del Vaticano.<\/p>\n
Gran escritor s\u00ed. Ciudadano ejemplar, no tanto. Y sobre todo un gran portugu\u00e9s, a pesar de todo. Un patriota tierno, incondicional, profundo. Consciente de la grandeza de un pa\u00eds que puede parecer peque\u00f1o. La primera vez que visit\u00e9 Portugal, todav\u00eda mandaba el l\u00fagubre Oliveira Salazar, las paredes estaban llenas de unos carteles donde figuraba un montaje de mapas con el territorio \u00abmetropolitano\u00bb, Angola, Mozambique, Goa, Timor, Guinea y Cabo Verde, con la leyenda \u00abPortugal n\u00e3o \u00e9 um pa\u00eds pequeno\u00bb. El imposible mapa se termin\u00f3 en pocos a\u00f1os y, afortunadamente, Portugal s\u00ed es um pa\u00eds pequeno. Quiz\u00e1 por eso me gusta tanto, a m\u00ed que los pa\u00edses demasiado grandes me resultan inc\u00f3modos. Por alguna empat\u00eda comprensible, creo que he llegado a entender la angustia sutil de un pa\u00eds que ha navegado entre la exig\u00fcidad del territorio nacional y las anchuras del imperio, entre el poderoso vecino amenazador y la afirmaci\u00f3n de la potencia propia, entre creerse el centro del universo y verse en un rinc\u00f3n marginal de Europa. Escrib\u00eda Torga en \u00abLa creaci\u00f3n del mundo\u00bb: \u00abNinguno de nosotros aceptaba su patria de manera natural o sencilla. En las voces que la exaltaban o denigraban vibraba el mismo despecho, la misma humillaci\u00f3n, el mismo sentimiento de inferioridad\u00bb. Esta patria es la misma que ha producido un patriota como Saramago que, en el pr\u00f3logo de un libro delicioso, \u00abViagem a Portugal\u00bb, escribe: \u00abO viajante viajou no su pa\u00eds. Isto significa que viajou por dentro de si mesmo\u00bb, que es la m\u00e1xima forma de identidad posible. Y que, acusado de \u00abdemasiado espa\u00f1ol\u00bb por algunos imb\u00e9ciles, afirmaba en p\u00fablico : \u00abNo tolero que nadie se diga m\u00e1s portugu\u00e9s que yo\u00bb. Si esto lo dijera un escritor catal\u00e1n, qui\u00e9n sabe qu\u00e9 acusaciones de \u00abnacionalismo\u00bb perverso le dedicar\u00edan los mismos que exaltan con entusiasmo a Saramago.<\/p>\n
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