Bajaba el r\u00edo con fuerza, mientras cubr\u00eda sus orillas de un verde agreste. Era la primavera. Escucho al poeta: \u00abCada vez que me pongo a caminar hac\u00eda m\u00ed, pierdo el rumbo, me desv\u00edo\u00bb. Son palabras robadas a Luis R\u00edus Azcoita, de sus \u00abActas de extranjer\u00eda\u00bb. Nuestro rumbo nos lo marcan, sin silbidos. Cans\u00ednamente. Tanto que aunque a menudo disminuye el eco de la emisora, seguimos oyendo los mensajes del Gran Hermano en lo m\u00e1s hondo del cerebro. Repicar y dirigir. \u00bfPor qu\u00e9 seguir la l\u00ednea? \u00bfPor respeto a los h\u00e9roes? \u00bfPor obstinaci\u00f3n? \u00bfPor tradici\u00f3n? El verde de las orillas ha perdido su naturaleza silvestre y, sin embargo, vuelve nuevamente la primavera. Como siempre. <\/p>\n
Hace ya muchos a\u00f1os, cuando los encauzamientos y el cemento no exist\u00edan, los l\u00edmites se ensanchaban de ciento en viento. Las despedidas a esa \u00abextranjer\u00eda\u00bb tan lejana eran definitivas, seg\u00fan entend\u00edan los de casa. Miles de paisanos abonaron la tierra en territorios inh\u00f3spitos, en campos desconocidos. Lejos de quienes crecieron entre las mismas paredes, lejos de sus sue\u00f1os y con el \u00fanico bagaje, a edad temprana, de los recuerdos. Hijos, sin descendientes, de su tiempo. <\/p>\n
Acudo a aquellos que dejaron la vida en Crimea, en una contienda absurda, sin amigos ni enemigos. A aquellos otros que viajaron a lomos de caballo hasta C\u00f3rdoba para desplomarse en el destierro perpetuo. A los que cruzaron el oc\u00e9ano, huyendo de la derrota, fueron alistados en colores extra\u00f1os y sucumbieron en el empedrado de Montevideo. \u00bfQu\u00e9 a\u00f1adir a la irracionalidad? Demasiado. La desdicha de los que perecieron defendiendo el honor de un rey sin sangre azul bajo ceibas y palmeras, perseguidos por una fiebre llamada amarilla que surg\u00eda de las entra\u00f1as del tr\u00f3pico. O la de aquellos que instigados por unos militares ansiosos de sumar galones en sus casacas enfrentaron en el Rif a j\u00f3venes de tez morena y dios hospitalario. <\/p>\n
Cuando el hierro se convirti\u00f3 en acero y la madera en pol\u00edmero, la tierra extranjera continu\u00f3 tan ins\u00f3lita como anta\u00f1o, a pesar de adquirir una tonalidad singular. En selvas dibujadas sobre mapas en blanco y negro, tituladas con nombres tan solemnes como Indochina, desaparecieron j\u00f3venes de Baigorri y Hendaia, al igual que otros de Atharratze o Donapaleu lo hicieron en pedregales argelinos. Si sus compatriotas del sur engordaron con sus \u00faltimos suspiro la nobleza borb\u00f3nica hispana, ellos abultaron el tama\u00f1o de la estupidez francesa que nunca supo diferenciar imperio de rep\u00fablica. M\u00e1s cerca, en Mathausen, en Stalingrado, iconos de la intolerancia, borraron por segunda vez nombres de la lista infinita del anonimato, tal y como lo hicieron en Alan\u00eds, poblaci\u00f3n perdida en la sierra sevillana, que acogi\u00f3 a presos desconocidos de un pa\u00eds ignoto, Euskal Herria. <\/p>\n
Hace no mucho, apenas unas semanas, recuperamos los restos de C\u00e1ndido Saseta, reducidos al silencio, en la orilla de un camino horadado por carros y tractores. Otro centenar de compa\u00f1eros del que fue comandante en jefe de las Milicias Vascas, en 1936, yacen en un terreno al que los vecinos de Las Regueras (Asturias) conocen como \u00abEl prad\u00f3n de los vascos\u00bb. \u00abYo estoy all\u00ed, y hasta que all\u00ed vuelva, no me encontrar\u00e9\u00bb, dec\u00eda el exiliado Vicente Amezaga desde Buenos Aires y desde cualquier parte. <\/p>\n
Saseta quiso ser mikelete y le destinaron a Ceuta. La Rep\u00fablica le repatri\u00f3 a Gasteiz. Cuando los militares espoleados por banqueros y obispos levantaron las bayonetas e hicieron esfumar la esperanza, Saseta lider\u00f3 lo que hoy llamar\u00edamos una tendencia soberanista. Escribi\u00f3 a los dirigentes pol\u00edticos: \u00abConocida por nosotros la demarcaci\u00f3n que para jurisdicciones de guerra ha hecho el Consejo de Ministros de Madrid, incluyendo a Santander con Gipuzkoa y Bizkaia, no tenemos m\u00e1s remedio que protestar en\u00e9rgicamente y no aceptarla porque la demarcaci\u00f3n de guerra debe ser Gipuzkoa, Bizkaia, Alaba y Nabarra quedando Santander unida a Asturias o a quien el ministro espa\u00f1ol de Guerra crea oportuno\u00bb. <\/p>\n
C\u00e1ndido Saseta muri\u00f3 en Asturias en febrero de 1937. Se indign\u00f3 ante el lehendakari Agirre por la decisi\u00f3n del Ministerio de la Guerra de enviar tropas vascas a Asturias. Acat\u00f3, sin embargo, las \u00f3rdenes. Como \u00e9l, otros cientos de j\u00f3venes que fueron despedidos al son de la m\u00fasica pachanguera en la Gran V\u00eda de Bilbao. Nada diferente a las ceremonias de otras \u00e9pocas en los puertos de Pasajes o Baiona o en las estaciones de Atotxa o la de San Jorge. \u00bfPor qu\u00e9 se desplazaron a Asturias? \u00bfPor respeto a los h\u00e9roes? \u00bfPor tradici\u00f3n? <\/p>\n
Son escasas las ocasiones que se nos presentan para completar las \u00abActas de extranjer\u00eda\u00bb. Completarlas con el \u00faltimo poema, el de la repatriaci\u00f3n. Saseta descansar\u00e1 a partir del 26 de abril en la localidad que le vio nacer, Hondarribia. Le cubrir\u00e1 tierra vasca. Me dir\u00e1n que la tierra es tierra, aqu\u00ed y en Patagonia. No estoy tan convencido para avalarlo. Porque estos d\u00edas, en esta primavera que prospera, cuando deambulo por los prados y los caminos de nuestro pa\u00eds, descubro una tierra perfumada con resonancias y esencias particulares, repleta de susurros infantiles que me resultan familiares y que no he sido capaz de descifrar en ning\u00fan otro lugar del planeta. Aqu\u00ed, la hierba crece de una manera especial y los surcos tienen una traza sobria que tampoco encuentro en otras aldeas. Quiz\u00e1s sean las \u00ednfulas de un errabundo. Quiz\u00e1s. Pero \u00e9sta es nuestra tierra, la tierra vasca, la misma que cubrir\u00e1 a Saseta y a su liviano equipaje de ilusiones.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Bajaba el r\u00edo con fuerza, mientras cubr\u00eda sus orillas de un verde agreste. Era la primavera. Escucho al poeta: \u00abCada vez que me pongo a caminar hac\u00eda m\u00ed, pierdo el rumbo, me desv\u00edo\u00bb. Son palabras robadas a Luis R\u00edus Azcoita, de sus \u00abActas de extranjer\u00eda\u00bb. Nuestro rumbo nos lo marcan, sin silbidos. Cans\u00ednamente. Tanto que […]<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[78],"tags":[],"class_list":["post-20007","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-egunekoa"],"yoast_head":"\n