Siento referir con asiduidad en mis escritos a sucesos y lugares cercanos a mi casa. Son los que m\u00e1s me conmueven y no lo puedo enmendar. Dicen que tanto los nacionalismos como los localismos (empleando expresiones que no me agradan pero, en fin, para que se comprenda), se alivian viajando y leyendo. Por Dios de que hago m\u00e1s viajes de los que mis huesos son capaces de soportar, incluso a metr\u00f3polis con solera abolenga, y aunque bien es cierto que no alcanzo a leer lo que quisiera, son muchas las noches en las que la luz de mi cuarto es la \u00faltima en apagarse en el patio, despu\u00e9s de que mis ojos hayan consumido miles de letras. <\/p>\n
Debo de ser la excepci\u00f3n de toda regla porque mi localismo (o microhistoricismo como dicen los modernos) se intensifica con los a\u00f1os, a pesar de viajar y de leer. O quiz\u00e1s sea un tipo raro, hecho que no creo probable dada mi tendencia a circular por autopistas. O, probablemente, la expresi\u00f3n a la que me refiero sea una imbecilidad m\u00e1s de las pululan por los catecismos y los manuales para abordar la vida diaria. <\/p>\n
Por eso, tras justificar la tenacidad en lo pr\u00f3ximo, quiero traer a la memoria de los de mi generaci\u00f3n y la anterior aquella especie de leyenda urbana bien extendida sobre la habilidad del dictador Franco en el arte de la pesca. Quienes sufrimos su reposo en la costa verano tras verano, nos acostumbramos a una ciudad, Donostia, asediada militarmente, repleta de chivatos y, sobre todo, blanqueada por un ambiente de \u00e1ngeles como no pod\u00eda ser de otra manera asexuados. El limbo. Nada pasaba y no hab\u00eda que levantar la voz. El dictador era el dictador, pero atra\u00eda gentes y dinero\u2026 progreso para la ciudad. A\u00fan pagamos aquellas consecuencias. <\/p>\n
La leyenda que citaba ten\u00eda que ver con la pesca con arp\u00f3n y su caza a tiros de un cachalote en el bravo Cant\u00e1brico. Los de mi edad recordamos sin duda aquella aventura que qued\u00f3 como s\u00edmbolo de toda una \u00e9poca. Somos, al igual que nuestros primos los simios, amigos de tres o cuatro referencias, porque, como apuntan los cient\u00edficos, nuestro cerebro apenas se ejercita. Y la del cachalote, desgraciadamente, es una de las referencias sobre la estancia del ogro en nuestra tierra. <\/p>\n
Tengo que decir, contra la opini\u00f3n de los m\u00e1s incr\u00e9dulos, que la pesca o la caza de semejante cet\u00e1ceo fue un hecho cierto, que sucedi\u00f3 en el verano de 1957 y que, al margen de la escenificaci\u00f3n de aquel evento y de su correspondiente letan\u00eda de art\u00edculos y fotograf\u00edas, sirvi\u00f3 para cubrir con su manto, desde cualquier punto de vista, toda una estaci\u00f3n estival. Y tambi\u00e9n envolvi\u00f3 un atropello que jam\u00e1s se rehabilitar\u00e1. Hoy que escuchamos decir a los expertos que la memoria condensa el derecho a la verdad, a la justicia y a la reparaci\u00f3n, me atrevo a decir que el cachalote de Franco sirvi\u00f3 para ocultar, para desmemoriar. Por ello, los predecesores de Fraga eligieron un cachalote y no una sardina. Su tama\u00f1o fue proporcional al de la campa\u00f1a que promovieron. <\/p>\n
No voy a entrar en detalles de aquella caza (seg\u00fan las cr\u00f3nicas Franco mat\u00f3 al cet\u00e1ceo de cuatro disparos, uno de ellos en el coraz\u00f3n), sino en lo que ocult\u00f3. Tampoco si el sacrificado fue un cachalote, un delf\u00edn o un at\u00fan. \u00a1Qu\u00e9 m\u00e1s da! Eran d\u00edas de calor, del agosto costero que tanto celebraban los que convert\u00edan Espa\u00f1a en el horno europeo. El dictador, lo recordar\u00e1n los lectores, se desplazaba en un barco cuyo nombre fue parte de la leyenda: Azor. Tanto debi\u00f3 de ser el atractivo del yate que despu\u00e9s de la desaparici\u00f3n del tirano, el abogado sevillano convertido en presidente arropado en las siglas del PSOE (Felipe Gonz\u00e1lez), se lo apropi\u00f3 como har\u00eda un ni\u00f1o con un juguete codiciado. <\/p>\n
El Azor surcaba las aguas del Cant\u00e1brico indolente. Mostraba el orgullo de aquel sucesor de los grandes del Imperio a\u00f1orado que era Franco. Y lo hac\u00eda de tal manera que el resto de los humanos, a su lado, eran de segunda categor\u00eda. Calderilla. As\u00ed que entr\u00f3 en una tarde de esas bochornosas de agosto en las aguas de la Concha y arroll\u00f3 a la barcaza de las que cubr\u00eda, y a\u00fan hoy lo hace, el trayecto de la isla de Santa Clara al puerto. La txalupa viajaba repleta y el golpe hundi\u00f3 la nave. Cinco muertos, ahogados. Nombres que jam\u00e1s aparecer\u00edan en los libros de historia: Jos\u00e9 de Miguel, Benito Amiano, Andrea Dolorea, Manuela Rozado y Jos\u00e9 Ram\u00f3n Rubiola. <\/p>\n
Se tap\u00f3 el asunto, pero el eco de la noticia y su rumor fue ensordecedor. Finalmente, el Ayuntamiento se hizo cargo de la gesti\u00f3n: un funeral y santas pascuas. La implicaci\u00f3n del barco del ogro era del todo conocida. No se pod\u00eda obviarla pero s\u00ed pasarla de puntillas. \u00a1Que se airee lo del cachalote! Al funeral asistieron los ministros espa\u00f1oles de la Marina y el del Ej\u00e9rcito, cubriendo al dictador que se qued\u00f3 en \u00absu\u00bb palacio de Ayete, contemplando las fotograf\u00edas del cachalote acribillado. Chaplin hubiera reproducido la escena magistralmente. <\/p>\n
Nadie en la ciudad recuerda aquel suceso y menos a las v\u00edctimas. Ni siquiera una inscripci\u00f3n, una placa, una cita. \u00bfQu\u00e9 podemos esperar de un Ayuntamiento que retir\u00f3 a Franco dos veces el t\u00edtulo de hijo adoptivo, que los concejales que lo hicieron la segunda ni siquiera recordaban que lo hab\u00edan hecho unos a\u00f1os antes? \u00bfQu\u00e9 memoria la nuestra tan manipulable, tan previsible? <\/p>\n
Hoy como ayer, la historia nos la escriben con recortes sobre cachalotes y fastos similares. Las cr\u00f3nicas se contabilizan en euros, las listas de aprendices a falangistas van en aumento y, lo peor, una muchedumbre solicita circo. El medio es el apropiado para intoxicar sin demasiados gastos. Nos repiten una y otra vez que estamos en los albores de un proceso de paz. Es posible. No soy nadie para ponerlo en duda. Pero… \u00a1cuidado! La historia es tan aburridamente repetitiva que s\u00e9 con certeza que el futuro m\u00e1s cercano, en este proceso que se divisa, estar\u00e1 lleno de cachalotes sobrevolando nuestro escenario, valga el recurso, a la espera de cazadores advenedizos. Mientras ellos alardeen sus capturas, otros sufrir\u00e1n las embestidas de los modernos azores.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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